Ein wunderschöner Traum

Die schon warmen Strahlen der Morgensonne zeichneten Konturen auf das Pflaster der Straße. Ich sah sie erst, als wir beinahe zusammen stießen. Ich murmelte eine Verzeihung und wollt vorbei gehen, sah dann aber in ihre Augen, große fragende schwarze Augen sahen mich an. Ich blieb plötzlich stehen und sah vor mir ein wunderschönes Mädchen. Die langen dunklen Haare flossen über ihre gebräunten Schultern, ein leicht süßlicher Parfum Duft stieg in meine Nase, der verlockende Mund war etwas geöffnet und ließ eine Perlenreihe weißer Zähne sehen. Ehe ich mir meiner Worte bewusst war, fragte ich: "Glaubst du an das Schicksal?" Sie sah mich etwas länger an, dann sagte sie: "Schicksal ist immer gut und musst du wahrnehmen!" Sie sprach mit einem ausländischen Akzent, später erfuhr ich, sie kam aus Bosnien, hieß Amira und war eine Muslimin. Ich nahm ihre Hand und nannte meinen Namen, -Richard-, jetzt legte sie ihre Hand in die meine und sagte wie selbstverständlich: Unsere Hände sollten uns immer festhalten!" Ihre Hand festhaltend, küsste ich jeden einzelner ihrer Finger, sie ließ es geschehen. Wir gingen zusammen zu einer Bank, setzten uns, sahen uns an und küssten uns. Unsere Zungen spielten miteinander. Ich sagte: "Es ist unser Schicksalstag, mein Herz schlägt mir bis zum Hals und ich möchte dich nie mehr loslassen!" Ihre Worte klangen mir wie Erdbeeren im Champagner: "Du musst es doch nur wollen und es geschieht!"

Wir standen auf und gingen wie selbstverständlich in ein Hotel. Im Zimmer legte sie ihre Arme um meinen Hals und ich zog sie langsam aus. Auf dem Bett liegend küssten wir uns immer heftiger. Die Gefühle überwältigten uns, das sanfte Auf und Ab unserer Körper begleitete uns noch viele Tage, viele Wochen. Als es danach ein Abschied für immer wurde, verbrachten wir noch einmal eine lange Nacht in "unserem" Hotel.

Jetzt bin ich allein, es regnet und die nasse Scheibe zerfetzt das Licht der Laterne vor unserem Haus in tausend funkelnde Lichtsplitter, liefen dann als Regentropfen herunter, oder waren es meine Tränen?

© Günter Weschke